黄昏像一块浸透血的旧布，慢慢铺盖在宝昌城外的荒原上。
风从西北方向刮过来，卷着沙土和枯草的碎屑，打在脸上生疼。天边的云层被落日染成暗红色，像凝固的血痂，压在地平线上，沉甸甸的。
宝昌城外东方向约三里处，一片起伏的洼地中，炮兵支队的侦察兵正在紧张地搜索前进。
这片洼地是吴克仁三天前亲自选定的。地势低洼，背靠一道缓坡，东西两侧有天然的土坎遮挡，从空中俯瞰，与周围的荒原融为一体。唯一的问题是，洼地周边有几个零星的日军警戒哨位，是宝昌城防的外围触角，散布在城郊各处。
必须清除。
刘黑子趴在一丛枯黄的骆驼刺后面，盯着前方约五十米处的一个土包。土包上有一个用沙袋垒成的简易掩体，里面两个日军士兵，一个抱着枪打盹，另一个正背对着他撒尿。
他竖起三根手指，朝身后打了个手势。
三个身影从草丛里无声地滑出，弓着腰，脚步又快又轻。撒尿的那个刚抖完身子、正在系裤扣，一只手已经捂住了他的嘴，匕首从侧面刺入脖颈。打盹的那个在睡梦中被割了喉，身体只抽搐了两下，便被轻轻放倒在沙袋上。
类似的场景，在洼地周边的几个方向同时上演。
到晚上九时左右，炮兵阵地周围两里范围内，所有日军警戒哨位被全部清除。吴克仁接到报告后，挥了挥手，示意部队进入阵地。
十二门九二式步兵炮被从驮马上卸下来，炮手们两人一组，推着炮轮在松软的泥土上艰难移动。炮架在月光下泛着冷光，炮管指向西北方向——那里是日军前进机场的方向。
吴克仁蹲在一处略高的土坎后，举着指北针和地图，反复核对方位。他身后，观测兵架起了炮队镜，镜筒对准机场方向，在黑暗中寻找着预先标定的参照物。
“一号炮位，标定完毕。”
“二号炮位，标定完毕。”
“三号……”
低沉的报告声从各炮位依次传来。吴克仁没有应声，只是盯着手腕上的夜光表盘。秒针一下一下地跳着，像心脏的搏动。
十点十七分。
距离预定炮击时间还有十三分钟。
他站起身，走到观测镜前，俯身贴上去。镜头里，机场的轮廓在黑暗中勉强可辨——三条灰白色的跑道呈扇形展开，跑道尽头的停机坪上隐约能看到几个黑黢黢的轮廓，那是日军的轰炸机。跑道北侧，是一排平房，那是飞行员宿舍；南侧，是木质结构的塔台，上面还有一盏微弱的红灯在闪烁。
机场外围，三道防御圈在月色下像三条暗色的带子——最外层是铁丝网，中间是木栅栏，最内侧是沙袋垒成的射击掩体。
吴克仁直起身，深吸一口气。
塞北八月的夜晚，空气干燥而清冷，灌进肺里像冰水。他转身走回指挥位置，又看了一眼手表。
十点二十八分。
他抬起右手。
十二门炮的炮手同时将炮弹推入炮膛，闩门闭合的咔嚓声在夜色里格外清晰。装填手退后一步，右手握拳，贴在胸前，表示装填完毕。
十点二十九分三十秒。
吴克仁的右手悬在半空，纹丝不动。
十点三十分整。
他的手猛地挥下。
“放！”
十二门九二式步兵炮同时怒吼。
火光在炮口炸开，短暂地照亮了整片洼地。炮弹撕裂空气的尖啸声汇成一片，像无数只巨鸟从头顶掠过，扑向西北方向的机场。
几乎在同一瞬间，机场东面五公里外的荒原深处，三千匹战马同时启动了。
乌云飞勒紧缰绳，黑马的前蹄高高扬起，又重重落下，铁蹄砸在干裂的冻土上，溅起一串火星。他伏低身体，几乎贴在马背上，眼睛死死盯着西方向——那里，机场的方向，第一轮炮弹炸开的火光已经映红了半边天。
“驾！”
他猛夹马腹，黑马嘶鸣一声，如离弦之箭般窜了出去。
身后，三千匹战马同时启动。马蹄声不是闷雷，是炸雷——三千匹战马同时奔腾的轰鸣，像山崩，像海啸，像大地裂开了一道口子，从地底下涌出的洪流。大地在马蹄下颤抖，碎石在马蹄下飞溅，空气被撕裂，被压缩，被三千个喉咙里迸发出的呐喊震得嗡嗡作响。
五公里。
按照骑兵冲击起步、跑步、最后袭步的速度，需要二十分钟左右。
而炮击，正好持续二十分钟。
吴克仁的二十轮炮火，每一轮都在为这支骑兵开路。第一轮撕开铁丝网，第二轮炸碎木栅栏，第三轮压制塔台火力，第四轮、第五轮……炮弹像长了眼睛一样，精准地落在机场防御体系的要害处，为骑兵冲击扫清障碍。
乌云飞在马背上颠簸，风从耳边呼啸而过，灌进领口，灌进袖口，灌进每一个缝隙。他的马刀已经出鞘，刀身在月光下泛着冷光。身后，三千个蒙古汉子同样伏在马背上，马刀出鞘，眼睛在黑暗中闪着狼一样的光。
他们是骑兵。祖祖辈辈都是骑兵。成吉思汗的子孙，在马背上生，在马背上长，在马背上死。
现在，他们的刀，指向了日本人。
炮击在继续。
第九轮，第十轮，第十一轮。
炮弹开始向机场内部延伸。飞行员宿舍被命中，火光冲天。塔台被命中，歪斜着像要倒塌。停机坪上的轰炸机被弹片击中，机翼蒙皮撕裂，油箱起火。
乌云飞在马背上数着爆炸的火光。
十二轮，十三轮，十四轮。
他已经能看见机场的轮廓了。那些被炮火撕开的缺口，在火光中像一道道伤疤。
十七轮，十八轮，十九轮。
距离机场已不足一公里。乌云飞直起身，马刀向前一挥。
二十轮炮火落地。
最后一批炮弹在跑道上炸开，掀起的气浪还未散尽，硝烟还未被夜风吹走——
乌云飞的黑马第一个冲进了豁口。
“恰尔-嘎！！”
三千个喉咙同时爆发出呐喊是蒙古语——“冲杀”或“席卷”！
那声音像三千道惊雷在荒原上炸开，像三千头苍狼在月下长啸，像三千年前成吉思汗的铁骑从历史深处奔腾而出。
机场里的日军刚刚从炮击中缓过神来。
他们从废墟里爬出来，从掩体里探出头，耳朵里嗡嗡作响，眼睛里全是硝烟和火光。有人还在试图架设机枪，有人踉跄着跑向停机坪，有人呆呆地站在原地，像被抽走了魂。
然后，他们看见了骑兵。
从火光和硝烟中冲出来的骑兵。马刀在火光中闪着寒光，马蹄踏过还在燃烧的铁丝网，踏过碎裂的木栅栏，踏过坍塌的沙袋掩体。最前面的那匹黑马上，一个穿着蒙古军军服的汉子，马刀高举，刀锋上反射着机场燃烧的火光。
“敌袭——！！”
凄厉的叫喊声刚出口，就被马蹄声淹没。
乌云飞的黑马第一个冲进停机坪。马刀挥下，一个正在往飞机里爬的飞行员被劈翻，血溅在机翼上。马匹嘶鸣着跃过燃烧的油桶，铁蹄踩在碎石和碎玻璃上，发出咔嚓咔嚓的声响。
更多的骑兵涌进来。他们不是从同一个缺口涌入，而是从被炮火撕开的四五道缺口同时涌入，像洪水漫过堤坝，从各个方向涌向机场的每一个角落。
马刀在火光中划出弧线。不是花哨的招式，是最直接的劈砍——刀锋砍进肩膀，砍进脖颈，砍进任何能被砍到的地方。蒙古汉子从小在马背上长大，刀法比枪法更准，一刀下去，不是死就是残。
战马冲撞，铁蹄踩踏。骑兵们俯身挥刀，一刀一个，一刀两个，像割草一样收割着生命。
几个飞行员从废墟里爬出来，踉跄着向停机坪跑去。那里还有几架没被炸毁的飞机——一架侦察机，三架轰炸机，在火光中完好无损。他们想登上飞机，想起飞，想保住这些宝贵的战机，也想保住自己的命。
但骑兵比他们更快。
一匹黑马从侧面斜插过来，马上骑手俯身，马刀横挥，刀锋划过飞行员的脖颈。头颅飞起，身体还向前跑了两步，才轰然倒下。另一个飞行员被战马撞飞，摔在跑道上，挣扎着想爬起来，铁蹄从他背上踩过，骨骼碎裂的声音被马蹄声淹没。
乌云飞没有停。
他策马冲过停机坪，冲过跑道，冲向塔台方向。马刀在手中翻转，刀身上沾满了血，在火光中闪着暗红色的光。他的脸上、军装上全是血，有自己的，有敌人的，但他分不清，也不想分清。
战斗持续了不到半个时辰。
当枪声终于停歇时，机场里已经没有站着的日军了。
尸体横七竖八地躺在跑道上、停机坪上、废墟旁、飞机残骸边。血渗进土石路面，渗进碎石缝隙，在月光下泛着暗红色的光。燃烧的飞机还在噼啪作响，火焰舔舐着夜空，把浓烟送上云端。
乌云飞勒住马，环顾四周。
他的马刀上还在滴血，军装上溅满了血迹，脸上也溅了几滴，黏糊糊的，带着铁锈的腥味。他翻身下马，靴子踩在碎石上，发出咯吱咯吱的声响。
巴图策马从后面赶上来，身上也沾满了血，但眼睛亮得像炭火。
“师长！”巴图翻身下马，声音因激动而发颤，“机场拿下了！守军全部击毙！飞行员全部击毙！没有俘虏！”
乌云飞点了点头。
“飞机呢？”他问。
巴图转身，指向停机坪方向。火光中，四架飞机的轮廓清晰可辨，静静地停在跑道边上的停机坪，机身完好，在周围燃烧的残骸中显得格外突兀。
“完整的就这四架。”巴图说，“其他全毁了。”
乌云飞沉默了片刻。
“发报。”他说，“给秋司令员——机场已拿下，缴获完整日军战机三架。请示如何处理。”
“是！”
巴图转身跑向电台。
乌云飞站在跑道上，看着那些还在燃烧的飞机残骸，看着那些横七竖八的尸体，看着远处歪斜的塔台和坍塌的宿舍。夜风从荒原上刮过来，带着硝烟味、血腥味、还有燃油燃烧的焦糊味。
“打扫战场。”他下令，“把所有能用的物资集中起来，清点造册。伤员送到安全地带，牺牲的弟兄……登记好名字。”
“是！”
三千骑兵开始忙碌起来。有人收拢战马，有人清点缴获，有人抬运伤员，有人将日军尸体集中堆放。巴图带着几个通讯兵，在电台旁等候秋成的回电。
乌云飞走到那四架完好的飞机前。
他伸出手，摸了摸侦察机的机翼。金属冰冷，蒙皮光滑，机身上的太阳徽记在火光中若隐若现。
“好东西。”他低声说，“可惜咱们不会开。”